Brodeuse de rêves

Et si vous me demandiez ce qu’il m’en reste ?

 
Il m’en reste si peu.

Un peu de poudre aux yeux

La trace moirée d’un papillon au bout des doigts,

La danse des mortes sur le gazon,

L’étalon capturé comme Absalon,

et le garçon qui pleure dans l’escalier

Et si vous me demandiez  en quels lieux,

Et en quels temps

Les ais-je rencontrés?

 Quand chaque nuit,

je reprends la toile et les fils de soie,
l’aiguille effilée,
les ciseaux d’argent dorés,
le vieux dé que tant d'autres avant moi ont usé.

 
Quand je remets l’ouvrage sur le métier,
avant que l'aube inévitable ne le défasse
et que je brode la nuit et les heures.